InterSectores / La Langosta Se Ha Posteado

Otra para la Academia

2010-10-09T20:55:00.000-05:00

Pero no me refiero al concursito de TV Azteca, sino a la "Academia" que vuelve a hacer de las suyas y no conformes con haberle dado el Premio Nobel de la Paz a Barack Obama por todas sus buenas intenciones, cosa que agradeció mucho y para demostrar su encono en la lucha contra la guerra, mandó de inmediato a más tropas al lugar de donde dijo las iba a retirar.
   Ahora, desde la madrugada del día 7 de octubre, nos asaltan y arrebatan un nuevo sentido al entregarle a Vargas Llosa el Nobel de Literatura por "su cartografía de las estructuras del poder y sus mordaces imágenes sobre la resistencia, la revuelta y la derrota individual" (de acuerdo a Javier Rodríguez Marcos de elpais.com), en otras palabras, por sus buenas intenciones políticas frustradas y traducidas en obras que ya todo mundo escribiera antes que él... Aunque con imágenes más retorciditas, como en los cachorros, o como en las visitadoras del tal Pantaleón...
     No sé cómo lo logra, pero el tal Mario es uno de esos escritores que logra contagiar a todos sus textos con esa actitud perdonavidas, altanera con que sale en cada una de sus fotografías.
     Auguro una nueva fiesta del chivo y otro pez en el agua, donde de serguro afirmará, para no variar, que el mundo le queda chico.

El gato biónico

2010-06-26T21:07:00.002-05:00

Y hojeando La Jornada nos encontramos con esta nota, que por sus características, no podíamos dejar de postear.
Resulta que Óscar, un gato británico de dos años, perdió sus patas traseras tras un accidente con una cosechadora, hace ocho meses. El pasado mes de noviembre, el cirujano veterinario Noel Fitzpatrick lo sometió a una operación de tres horas de duración, para injertarle en los muñones, unas protesis biónicas hechas a la medida. Sometido a una intensa rehabilitación, Óscar ha reaprendido a caminar. Y aunque al principio sus dueños dudaron en someterlo a este procedimiento, por no saber si esto le garantizaría una mejor calidad de vida, ahora "Óscar puede correr y saltar como los otros gatos", según palabras del doctor Fitzpatrick.
La foto habla por sí sola, ¿no creen?

Fuente: La Jornada

Los 99 de Sábato

2010-06-26T00:16:00.000-05:00

No es fácil librarse de un trancazo como éste. No es fácil que, con las cuitas que acarrea el ser escritor, a uno se le acumulen los años hasta llegar a los 99. Hasta sobrepasarlos, porque lo que son las noticias que hasta ahora circulan en esta telaraña de datos, es que el señor de las tumbas, los túneles, los héroes y hasta los ángeles exterminadores sigue vivito y coleando.
   Según la Jornada, ayer le celebraron su cumple. Con él ausente...
     Hace tres años yo creo que muchos caminaban alrededor de él como quien recorre una tienda de porquerías de cristal cortado. Miedoso de los resultados.
     Para los miedosos y para los no miedosos, pongo ahora el video que se grabara hace tres años, con motivo de su celebración:

3D y ADN

2010-06-26T00:06:00.000-05:00

Nadie niega la cruz de su parroquia, por lo menos yo no. Esta nota me vino de rebote desde oink, link que popularizara el Señor Zárate, desde hace años.
     La noticia original apareció el día de nuestro director, del Lobo. O en términos comunes, el día de la madre. Y, en la idem, tal parece que nuestra inmersión en el mundo virtual, el mundo de pixeles, ha llegado a un extremo crítico, pues la señora de la foto (arrastrada desde terra, como la información inicial y casi entera) y el chilpayate que en brazos carga, son los centros de la noticia. Ella asegura que su niño fue producto de mirar una pelicula porno en 3D...
   Si alguien llega a comprobar eso, avísenme. Yo hay varias actrices a las que quisiera hacerles un hijo.
     El link debería ser obvio. Está arriba, donde dice Terra.

El Código Galilei

2010-06-08T22:41:00.002-05:00

Cansados de misterios estúpidos y aferrados al ansia de trascendencia que todo pasado ofrecía en mejor apariencia que nuestro presente, hoy, nuestra sociedad afectada y afecta a la deconstrucción admira la exposición de otro adelantado de la cultura medieval.
   En efecto, del maestro Galileo Galilei, creador del telescopio, necio científico que insistía en la redondez de la Tierra que además giraba alrededor del Sol y no al revés, se exhibirán en Florencia, de acuerdo a La Jornada, un diente, un pulgar, "otro dedo" y una vértebra en el Museo Galileo, luego de que en 1737, "laicos y masones" decidieran mantener un recuerdo.
   ¿Qué nuevas develaciones estúpidas nos oculta el futuro en esta insistentemente idiota red de misterios que nada solucionan ni corrigen, pero sí llenan de billetes los bolsillos de explotadores europeos?
   La respuesta, por supuesto, está allá afuera. Muy pero muy afuera de esta reiterada tontería.

AEXA para rematar festejo astronaútico

2010-04-25T00:18:00.002-05:00

Desde la semana pasada empezaron las celebraciones astronáuticas con el 13 de la suerte. Apollo 13 y día 13 dieron 40 años atrás la pauta de una nueva era. Una donde, como el mismísimo Halcón Milenario, todo falla en el momento de más estrés persecutorio.
    Ya tres chicas estuvieron en órbita, en este año, en un transbordador, en esta semana de celebraciones por aniversarios de la era espacial.
    Todo a punto para quienes NO leen CF. Para quienes lo hacen, mera burla del destino que remata con un sarcasmo inaudito: la aprobación de AEXA (Agencia Espacial Mexicana), por último porque su presupuesto completa el esquema paupérrimo de cero avance y propuestas estúpidas.
    Ojalá me equivoque. Quiero equivocarme. Quiero que AEXA sea la nueva NASA de los 60's en el 2010. Y también quiero la lámpara de Aladino y quiero casarme con Scarlett Johansson y con Yashiro Minase al mismo tiempo...
    Ah, cuánto quiero...

¿Transmetropolitan 2010?

2010-03-30T17:26:00.000-06:00

No es que Warren Ellis les escribiera el guión, tampoco fue, que yo sepa, que pagaran a La Jornada para sacar una foto fake para promocionar la nueva edición TPB de este comic que originalmente se publicara en 1997. Es sólo que la realidad se ha empeñado en imitar esta obra de Ellis y en la foto, en esa carreola con dos aliens clásicos, podemos ver la resultante que Ellis adviertiera desde hace días, meses, más de una década atrás.
Por si no quedó claro, la foto es real, fue dada a conocer en la edición del pasado domingo en el diario La Jornada (aunque el pie de foto señala a Notimex como el autor) para ilustrar la marcha de inmigrantes que en Los Ángeles pedía a Obama cumpliera sus promesas electorales y promoviera una verdadera reforma migratoria.
Más transvirtual que esto... Supongo que mañana, pero por hoy, más que suficiente para estimular neuronas y axones CFñeros.

Crece el árbol genealógico de la CF Mexicana

2010-02-28T09:42:00.004-06:00

©2010, Gerardo Horacio Porcayo |

Hoy en el Palacio de Bellas Artes, a las 12 hrs. en la sala Manuel M. Ponce, se dará a conocer la investigación de Miguel Capistrán sobre el primer cuento de Ciencia Ficción publicado en México.
De acuerdo a la información divulgada por La Jornada, 1810 fue el año en que Diario de México publicó este trabajo del escritor Francisco de la Llave, firmado con el seudónimo de El Observador y el simple título de Cuento.
El periodista Fernando Camacho Servín, afirma en ese sentido:

"Con la aparición de Cuento, no sólo se demuestra que en la época de la Independencia ya había autores de ficción, sino que los mexicanos fueron pioneros en el continente, ya que hasta antes del hallazgo se consideraba al argentino Esteban Echevarría como el primer latinoamericano en incursionar en este género".

    Con independencia a esa afirmación (a Echevarría se le publicó la obra póstumamente en 1871), tendríamos entonces, en México, la primera obra publicada de CF que ya antecede al Frankenstein de Mary W. Shelley (cuyo inicio de escritura data de 1816, obra fundacional para muchos, empezando por Brian W. Aldiss), pero que, en ese sentido, no supera en antigüedad al manuscrito que finalmente diera a conocer Miguel Ángel Fernández, tras rescatarlo de los archivos de la Inquisición e intitulado "Sizigias y Cuadraturas Lunares..." y escrito en Mérida, Yucatán en 1775 por Manuel Antonio de Rivas.
    Sea como fuere, México aparece con estos dos trabajos en la Vanguardia de la CF (o la proto-CF, para no entrar en discusiones bizantinas).
    Quienes puedan asistir a la conferencia, no deberían perdérsela.

Murphy por su propia ley

2009-12-21T21:52:00.001-06:00

Si algo puede salir mal, saldrá mal (y de la peor manera posible), reza la primera ley de Murphy. No porque fuera enunciada por Brittany Murphy, sino por Edward A. Murphy Jr., pero al parecer a la chica de Atlanta, nacida en 1977, ni siquiera sus improbables lazos familiares con el creador de tales leyes (que se han reproducido como conejos) evitó que el peso de esa primera ley cayera sobre ella con toda su fuerza el día de ayer, llevándosela de este mundo de un fulminante paro cardiaco.

Y como diría nuestro egregio presidente: haiga sido como haiga sido, el hecho es que ya no podremos verla en otras adaptaciones a obras de Frank Miller ni en ninguna nueva película de Robert Rodríguez; no, ya no. La chica de grandes ojos y voz de niña, la única rival adulta que no desmerecía frente a Dakota Fanning, esa chica será a partir de ayer un fantasma que sólo visitaremos en sus cintas, lamentablemente.

Con página Web en Wikipedia y en toda base de datos decente sobre cine, no necesitamos agregar apenas nada. La noticia que acá me da pretexto para este tributo bastardo, está en cada diario y casi cada blog de esta internet.

Si aparece aquí es sólo para señalar la inexorable efectividad de las leyes de Murphy y la paradoja de esa muerte de una diva con el misnmo apellido en este cielo de estrellas que se apagan sin decir agua va o cosa por el estilo...

La Recta a Cholula

2009-11-02T10:20:00.002-06:00

La Recta a Cholula, highway a la poblana y antaño matadero de perros famoso, tiene pocas señales de tránsito, nulas acotaciones, los pasos a desnivel apenas se construyen y realmente no hay seguridad para los peatones que cruzan por esta carretera de alta velocidad. Ha sido pródiga en accidentes y su consecuente mala fama. Cerca de doscientas cruces, algunas más ocultas por los muros de contención en algunos tramos del camellón central y las bardas construidas cerca de Cholula. En un panteón de respetables dimensiones se ha convertido con el transcurrir de los años.
Pero eso lo saben todos.

La autopista, la Recta a Cholula, es blanda, suave, un nuggat de chapopote. Brillante, de babosa consistencia en unos tramos; fría, llena de cuarteaduras en otros; une, cordón umbilical, la metrópolis con el satélite de inmemorial historia. Y, después de todo, ¿no será al revés?
    Olvidada en el corazón de una ostentosa casa de dioses que ya nadie recuerda, la enorme serpiente duerme satisfecha. Sin embargo, un día se hizo verbo en las mentes de los ingenieros que la hicieron carne, carne negra que se tiende suave bajo el inclemente rigor del día y la noche, en perpetua lucha. Y si bien no hay casetas de cobro ahí, la serpiente negra pide, exige su cuota.
    Los autos pasan. Blancos Golfs y Jettas del año, Mercedes gris platinado, rojos Audis, Grand Voyagers, PT Cruisers, Beetles y Chevys como chocolates confitados. Pasan veloces sin detenerse, a más de cien; sólo un zumbido anuncia su presencia. Los grandes autobuses Dina blancos con franjas rojas y grises, el logo de una serpiente emplumada en un costado, arrojan un vaho cálido cuando se acercan demasiado a los bordes de la carretera, vaho como exhalación de moribundo.
    Por que, a pesar de todo, tal vez la carretera no esté viva ni las leyendas sean ciertas, pero se riega con sangre. Con carne. Con huesos.
    La noche sabe historias. Pero casi nunca las cuenta, se las guarda. De eso está hecha su memoria. El día también las sabe, pero no le importan.
    Auto rápido, noche profunda de azul casi negro, reflejos lentos (el alcohol pesa). Auto que sale del camino, que se vuelca con estrépito, el golpe seco. Más golpes, los gritos. El dolor. Ese dolor que atenaza, que no deja pensar. Una punzada que se extiende desde un costado del cuerpo e invade todo.
    Recuerdo a José Gabriel Galindo Jiménez. Amor eterno. Sus papás y hermanos. 7 de julio de 1996. Murió a los 18 años.

III

Inmovilidad, cuando no inconciencia. La sangre que corre fuera de las venas, fluyendo incontenible. La misma sangre invadiendo la garganta con su sabor amargo, a fierro. Es espesa e irrita, duele, pica, no deja hablar. Y continúa fluyendo.
    Gonzalo Lezama R. 24 de octubre de 1997. Recuerdo de sus compañeros del club.
    La vista se nubla por la sangre, por el dolor. Los recuerdos se agolpan, se confunden en un sólo instante. El aleph. No sabes dónde estás. Poco a poco llega la tranquilidad, el cansancio reparador; mañana será otro día, el olvido cierra los ojos, pesa tras los párpados, justo donde se escapa el alma.
    A lo lejos luces, sonidos de sirenas que se acercan, pero no importa mucho.
    Juan de Dios Dávila Gómez. 08 de Marzo de 1975 - 26 de abril de 1997.
    Primero el golpe seco, el crujido del cuerpo cuando se rompe. El cofre abollado, el cuerpo unos metros más allá y, triangulando la topografía del accidente, un zapato solitario. Otras veces el ligero brinco del auto, que opone resistencia por el bulto inesperado. Más sangre, más carne abierta. Más dolor que supura. A veces ni un ‘que...’ o un ‘¡no..!’ escapan de la boca. Sólo se yace ahí en la carretera; solo para explorar ese instante eterno en que el cuerpo está roto, cuando se asoma la otra arquitectura.
    Francisco Javier Rosas Ipatlán. Murió el 28 de noviembre de 1998. Murió a los 31 años.

Si la suerte es buena se puede observar cómo asoma un hueso allá, a lo lejos, en el horizonte de la visión donde termina la piel, donde empieza la realidad. El dolor amenaza con volverse negro. Puede que de los labios se escape un “¡ay, mis hijos!”, gemido que se pierde entre los sonidos inarticulados de la noche.
    Sra. Yolanda Méndez Villegas. Murió en 1996 a la edad de 30 años.
    El dolor grita a través de los poros de la piel, la luz ciega, sus destellos danzan alocadamente, siempre centrífugos. Las manos no sirven, los pies no sirven. La boca no funciona. La noche es un estrobo de negro, rojo y azul epilépticos. El cuerpo es ligero, el alma pesada: se niega a partir. Caras por todos lados agitándose, gesticulando cosas que se saben pero que no tienen sentido. Un flashazo, la noche se transforma en una cabina. Aullidos de sirena a lo lejos. Y los papeles se invierten: el cuerpo se hace más pesado, el alma escapa ligera hacia los dos blancos: el de las distantes luces y aquél que está detrás de ellas.
    Los autos pasan.

Dicen, pero nadie sabe qué tan cierto sea, que ciertos días del año los costados y el camellón de la Recta a Cholula se llenan de gente para cruzarla. No son prostitutas, amas de casa, padres de familia, obreros, niños fresa o borrachines desahuciados pero lo parecen.
    Son legión.
    Cruzan la carretera, se detienen frente a las cruces negras de hierro pintado, con letras en dorado o blanco, miran los botes de leche Nido enterrados en la tierra, llenos de agua sucia, plantas marchitas o quemadas por el sol; a veces ni eso. Miran con sus cuencas vacías y en sus bocas hay palabras sin sonidos, huecas.
    Los autos pasan. Blancos Golfs y Jettas del año, Mercedes gris platinado, rojos Audis, Grand Voyagers, PT Cruisers, Beetles y Chevys como chocolates confitados. Pasan veloces sin detenerse, a más de cien; sólo un zumbido anuncia su presencia. Los grandes autobuses Dina blancos con franjas rojas y grises, el logo de una serpiente emplumada en un costado, arrojan un vaho cálido cuando se acercan demasiado a los bordes de la carretera.
    Los muertos tienen autopistas nuevas.

GRAN THEFT AUTO PUEBLA

2009-10-28T00:28:00.000-06:00

Que yo sepa CJ no se movió a Puebla. Que yo sepa, RockStar no está interesada en esta ciudad, pero eso, precisamente hace que esta noticia sea transvirtual.

La madrugada del 27 de octubre en la vieja entrada de Puebla desde Atlixco, por la Federal, a un grupo de "quien sabe qué" se le ocurrió balacear hasta la muerte a tres policías municipales de esta Puebla y a un policía de San Andrés Cholula, herir a un civil, a otro policía más y desaparecer en las calles, según algunas versiones periodísticas tras una persecución sin frutos.

Los "quien sabe qué", ¿metieron el 'Bora' a un garage de pintura de rápido secado o cómo lograron escapar y librarse de, mínimo, las tres estrellas de persecución?

Los periódicos no responden. Quizá lo hagan en la semana. Quizá no.

A diferencia de aquel Videojuego de RockStar, aquí los policías no son anónimos, no son seres desechables de polígonos, sin nombre. Amador Hernández Gaspar, Jesús Sánchez Luna, Federico Bonilla Ramírez y José Eduardo Ramírez Trujeque tenían vidas, familias y cuerpos que dejan atrás y no desaparecerán con el paso de los minutos.

A lo mejor es una exageración señalar solamente a Puebla, cuando a lo largo de estos dos años (mínimo) en muchas otras ciudades de esta República Mexicana, escenas parecidas se han desarrollado, una y otra vez, sin que nada pueda pararlas.

Lo terrible es comprobar como uno no termina por escribir nada hasta que siente como ya le va llegando cerca el fuego.

El verdadero periodismo, puede consultarse por acá:

La Jornada
Milenio Puebla
La Crónica de hoy

PC con enfermedades espejo

2009-10-04T23:49:00.000-05:00

Hemos llevado hasta tal punto nuestra relación dependiente con las computadoras que éstas ya empiezan a ser contagiadas por cada una de las cosas locas que nos pasan, hasta volverse nueva carne en silicio.

No me refiero a esa especie de pensamiento new wave que asegura que nuestros estados de ánimo afectan el desempeño del ordenador, sino a lgo más artístico.

Para variar desde japón, Mio Lizawa, esta vez haciendo arte, armando instalaciones extrañas, interactivas que hablan de la otra carne, de esa fragmentación o deconstrucción que nuestra cultura va haciendo a cada paso y que este señor ya captura en esta muestra multidisciplinaria:

Si lo anterior no califica para nueva carne, para evento puramente transvirtual, yo no sé qué otra cosa podría...

El video ya es viejo y hasta estos días llegó al inglés, gracias otra vez a Pink Tentacle; sobre todo, pues, por la barrera del idioma y los caracteres extraños, hasta ahora nos enteramos de su existencia.

Juzguen ustedes. Nada más

Exoesqueletos

2009-10-01T21:48:00.003-05:00

Activelink, subsidiaria de Panasonic, ha construido un prototipo de exoesqueleto: el Dual Arm Power Amplification Robot, capaz de levantar 100 kg con cada brazo. Se espera que esté listo para 2015, sobre todo para utilizarse en construcción y tareas de rescate. Sólo que ahora mismo el prototipo pesa 250 kg... Pequeño problema.

Aquí el video:

El futuro nos alcanza...

Fuente: Microsiervos

La Nanotecnología y la Ética

2009-09-30T08:03:00.001-05:00

Hoy, en la Jornada aparece un interesante trabajo que aborda desde la perspectiva crítica y ética el uso de la Nanotecnología. Ciencia en desarrollo que ya ocupa grandes espacios en la Ciencia Ficción, ahora aparece como una nota en donde se señala el uso no advertido, no señalado de nanopartículas en la fabricación de: iPhone, L'Oreal, Bayer, DuPont, y hasta Oral B (entre otros).

Ya con Dolly y la clonación las notas se multiplicaron por el lado de la ética, sin consolidar una adecuada forma de interacción o supervisión de su uso. ¿Hasta dónde se utilizan técnicas de la clonación hoy en día? No lo sabremos, pues este tipo de posturas sólo parece incrementar en mayor medida la ya operante estrategia de ocultar métodos de producción como parte de los secretos de desarrollo industrial.

En otras palabras, una vez más, estamos entrando subrepticiamente al terreno de la Ciencia Ficción.

Para más info: Alerta experto sobre toxicidad de productos hechos con nanopartículas

LA INFLUENZ(I)A DE MANSON

2009-09-23T18:46:00.002-05:00

La gripa del marrano no respeta ni al ex-autoproclamado anticristo superestrella, a ese actual sombrerero loco que anda filmando su propia versión sobre Alicia en el País de las Maravillas, quién sabe si como una especie de autobiografía o qué.

La cosa es que según Televisa Espectáculos, Marilyn Manson tiene el famoso AH1N1, mismo que lo mandó derechito a la cama (con ayuda de su doctor) y a hacer pausa en su proyecto de cine.

De acuerdo a la mencionada fuente, la información fue tomada de su mismísimo sitio oficial. Ojalá ustedes tengan mejor suerte, en esta compu, nomás no puedo acceder a esas páginas flash.

A 100 años de la teoría de la relatividad

2009-09-23T00:03:00.002-05:00

Hace 100 años, el 21 de septiembre de 1909, el entonces joven Albert Einstein presentaba por primera vez en público su teoría de la relatividad, publicada en 1905.

La famosa fórmula, E=mc² (energía igual a la masa multiplicada por la velocidad de la luz al cuadrado), no causó sensación en ese entonces.

En esa época Einstein, de 30 años, trabajaba en la oficina de patentes de Berna, Suiza, y justo acababa de ser nombrado profesor en la capital.

La teoría de la relatividad, en palabras del investigador colombiano, Regino Martínez Chavanz:

"La teoría de la relatividad se elaboró para responder a dos interrogantes: ¿existe el movimiento absoluto sin relación con nada? La respuesta es no: el movimiento siempre es relativo con referencia a algo. Y, las leyes que rigen los fenómenos físicos, codificadas por distintos científicos en situaciones diversas de movimiento (para alguien en China o en Europa, en Estados Unidos, en Marte, en Venus, o en cualquier parte del universo) ¿son diferentes para cada uno? La respuesta es no: son las mismas en absoluto para todos."

Fuente: La Jornada

IMÁGENES DEL OTRO MUNDO (DE LA PUBLICIDAD)

2009-09-19T15:54:00.003-05:00

Sólo véanlos. 30 anuncios bastantes inteligentes.

La huella mexicana en el espacio

2009-09-18T16:21:00.002-05:00

Algo parecido a un cometa, a un buscapiés o de plano a un espermatozoide descocado, apareció el miércoles en el cielo y la noticia el pasado jueves en el periódico ABC.es.

Un fenómeno luminoso que llamó tanto la atención, que la NASA tuvo que aclarar sus causas: la orina desalojada del transbordador Discovery.

No cabe ninguna duda, siempre que un mexicano (aunque sea de segunda generación y nacido en USA) conquista alguna nueva cima, siempre ha de dejar su marca, su huella, su firma pues, y al más puro estilo del macho mexicano.

Fuente: ABC.es

SUEÑOS DE PERKY PAT

2009-09-18T09:48:00.005-05:00

Muñecas encantadoras, desnudas, con ricos vestuarios, embarazadas, tatuadas, siempre fascinantes. Muñecas sobre pedido y bajo diseño. Sueño.

Sueños...

Hellbilly Deluxe 2

2009-09-16T00:49:00.004-05:00

El próximo 10 de noviembre saldrá a la venta el nuevo material de Rob Zombie, Hellbilly Deluxe 2, la secuela a su exitoso CD de 1988, Hellbilly Deluxe. La promoción masiva de esta producción incluirá una gira que comenzará a finales de octubre en Phoenix, AZ., llamada Hellbilly Deluxe 2 Tour.

El también director de cine acaba de estrenar en los Estados Unidos, el 28 de agosto pasado, Halloween II, secuela de la película del mismo nombre, y que también dirigió.

Habrá que estar pendientes de ambos productos.

Fuente: Search and Destroy: http://elsercho.com

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Cumpleaños 95 de Bioy Casares

2009-09-15T23:24:00.001-05:00

Escritor argentino, nacido en Buenos Aires con el nombre de Adolfo Vicente Perfecto Bioy Casares, contribuyó de manera permanente con el desarrollo de la literatura fantástica con su pluma, a través de sus propios escritos, debates y su colaboración, co-escritura con Borges, bajo el seudónimo Honorio Bustos Domeq, de cuentos policiacos y en la creación toda de su detective Isidro Parodi, experiencia que de acuerdo a Umberto Eco marcaría la escritura de Borges hacia el continuo empleo de la lógica abductiva en sus futuros trabajos (Cfr. Borges en la CF) creativos.

Bioy cumpliría el día de hoy 95 ( y los sigue cumpliendo) de no ser porque hace diez años (8 de marzo de 1999) diera el paso definitivo a la otra orilla de la vida.

Entre sus obras, destacan dos por su evidente filiación con la CF: La Invención de Morel, suerte de homenaje a H.G. Wells (y su Isla del Doctor Moreau) que ya anticipaba la realidad virtual y La Trama Celeste, libro de cuentos de varia invención que puede ser incluida entre los parámetros de la CF. Una obra favorita de quien esto escribe, la constituye la novela Dormir al sol.

Junto con Borges y Silvina Ocampo diseñó la Antología de la literatura fantástica, donde, en el prólogo, aseguraba: Viejas como el miedo, las ficciones fantásticas son anteriores a las letras. Los aparecidos pueblan todas las literaturas: están en el Zendavesta, en la Biblia, en Homero, en Las Mil y una Noches.

A riesgo de sonar repetitivo, no existe mejor tributo que leer sus obras.

Feliz aniversario, Bioy, donde quiera que estés.

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Sex Doll Crime

2009-09-14T23:56:00.000-05:00

©2009, Gerardo Horacio Porcayo |

A casi un año de aparecida la noticia, la descubro, en una de esas búsquedas extrañas que el ansia del ocio posibilita, tras jornadas de trabajo.

Japón, como siempre, lleva la delantera y el centro de la historia es en exceso peculiar: tras años de relación con su Real Doll (muñeca de aspecto realista para propósitos amatorios, construida con silicón y PVC), conseguida luego de la muerte de su esposa (no se especifica el periodo de duelo) un hombre de 60 años, al decidir su mudanza a la casa de uno de sus hijos y después de enfrentar el dilema de destazar a su amante simulacro (cosa que no hizo), optó por envolverla en bolsas plásticas y abandonarla en un área boscosa el 21 de agosto de 2008. Dos semanas más tarde, el 1º de septiembre, la policía de la prefectura de Shizuoka, la descubrió. Los forenses se percataron de la artificial materia de la víctima y tras inciertas investigaciones dieron con el autor de tan extraño y transvirtual crimen pasional.

El hombre, contrito por la confusión policiaca, enfrentó cargos (hace casi un año) por violar la ley japonesa de manejo de basura.

Hasta donde mis destrezas lo permiten, no hay mayor información sobre el hecho.

Fuente: Pink Tentacle

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Ciencia Ficción en Bellas Artes

2009-09-08T22:14:00.002-05:00

Por extrañas y extraordinarias coincidencias o acomodamientos celestes, un pequeño grupo de los otrora autodenominados cienciaficcioñeros, se dieron cita el pasado domingo 6 de septiembre, previa invitación del INBA, en ese gran palacio que nos dejara el Porfiriato.

Su objetivo era hablar de la ciencia ficción mexicana a 90 años de la aparición de la primera novela de este género escrita en México. Todo en una mesa redonda moderada por Gerardo Sifuentes y constituida por Ricardo Guzmán Wolfer, José Luis Zárate y Gerardo Horacio Porcayo.

En ese mismo orden, cada quien con su especial estilo, abordaron la tarea desde distintos ángulos. Wolfer, sin abandonar ese histrionismo que le heredara la dramaturgia, reclamó los pocos espacios que la cultura oficial da a la ciencia ficción y a todo género que no presuponga la gran literatura. Señaló como un hecho histórico el que Eugenia (la novela que festejaba su noventa aniversario) de Eduardo Urzáiz, llegara a nuestros días gracias al esfuerzo del mismo autor, es decir al hecho de que la novela apareciera como una publicación de autor. Señaló sus virtudes en lo referente al humor y a la sencillez de su trama.

Zárate, por su parte, aprovechó el espacio para continuar la batalla por espacios de publicación y para recalcar el hecho de que la mayor parte del contingente de escritores que en los noventa parecía a punto de generar un boom de la CF en México, sólo publique ahora en virtual a través del servicio de Blogger, entre las que mencionó Cuenta Atrás y La Langosta Se Ha Posteado.

Por su parte, Gerardo Porcayo, invirtió su tiempo en señalar a Eugenia como una novela que elude los clichés del imaginario colectivo sobre la ciencia ficción, los mismos efectos especiales para centrarse en la deshumanización que el futuro acarrea a través de esa selección extrema que supone la eugenesia: esa ciencia (o pseudociencia) que busca mejorar las razas. Detalló que se trata de una novela costumbrista que se centra en la sociedad del ocio y señaló las efectivas anticipaciones que la obra contiene.

Al evento asistieron más de una cincuentena de público en general, pese a las dificultades que tan magnífico espacio ofrece, debido a la contundencia popular de la muestra pictórica.

Link del Inba

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LOS NODOS DEL TIEMPO

2009-08-20T14:49:00.006-05:00

©2009, Eugenio Zigurat |

Me sentía fuera, en un universo paralelo donde todo, repentinamente, insospechadamente había retrocedido, involucionado a etapas más primitivas e intransigentes.

Despertar antes de la salida del sol, caminar calles desiertas, un barrio pobre sin marquesinas ni iluminaciones, checar tarjeta y hacer todo a mano, horas tras hora, con el sexual rumor de los pistones, allá atrás, que más que ruido de fondo era una especie de sinfónica destartalada que nos metía a su ritmo, mientras estaba ahí, con sus metálicos quejidos. Una y otra vez, dándole y dándole, duro y bonito, una y otra vez. Las máquinas folladoras no paraban un solo instante. Seguían y seguían sin cesar, jodiendo. A mì me tocaba arreglarle a sus hijos, embellecer a esas porquerías que nada se parecían a sus padres y que terminábamos, yo y toda la línea de armadores, transformando en cosas menos parecidas. Otras máquinas que follarían para hacer otras cosas. Cuando llegaba la hora de comer, tampoco las cosas cambiaban. En menos de una semana me acostumbré a contar en automático y ya sabía cual era el silbido que me permitiría salir a lavarme las manos, a sentarme unos instantes en la banca metálica de afuera para comerme en tres bocados el par de estúpidos emparedados de mantequilla de cacahuate, para luego volver a la línea y salir sólo cuando el sol ya tenía rato oculto tras los edificios.

Cada vez subir al camión y bajar era en automático, en una especie de somnolencia atroz que apenas me dejaba ver otra cosa que mis manos llenas de cicatrices de pequeños cortes, llenas de capas de resistol que poco a poco iba quitándome en mántrica e infantil concentración, hasta que otra parte de mí me decía: hora de bajarte y así, sin más, le hacía caso y me metía a la casa. Yo supongo que cenaba, de emparedados dulces no vive el hombre y me queda la impresión de que siempre me preparaba un plato enorme lleno de huevos fritos y tragaba y me arrastraba a la cama, así, nada más.

Hace como un mes, creo, me desperté más tarde, mucho más tarde y antes de pararme me quedé un rato a pensar en esa enorme, interminable línea de porquerías metálicas. Algo raro estaba creciendo en mí, algo muy raro que no me dejaba reflexionar nada con exactitud. Una especial anestesia que traía dormido a mi cerebro. Esa vez ni siquiera sentí la alarma de las agujas del reloj, girando, persiguiendo interminables, exhaustivas la hora en punto.

Gregorio Samsa al menos supo, nada más se despertó, que se había convertido en un insecto. Yo tardé en darme cuenta de que me había transformado en un esclavo, en una especie de mayordomo, de matrono robótico preparado para recibir los incompletos abortos de aquellas máquinas lujuriosas e insaciables.

Me bañé, me vestí con ropas que ya ni siquiera recordaba, dejé el overol y las botas en un rincón del baño, debajo del lavabo y casi ni me acuerdo de cómo llegué a la fábrica. Mi capataz me detuvo cuando traté de pasar la tarjeta.

--Ya no --me dijo--. El súper te está esperando en la oficina.

Pensé en la falta de empleo, en la crisis, en todas las cosas que se me vendrían encima por pararme tarde. Mi cabeza era un nido de filósofos discutiendo cuál era el mejor pretexto, la mejor súplica y manera de autohumillarme para recuperar lo perdido.

--Yo --dije y si hubiera traído gorra o sombrero, de seguro lo hubiera estado arrugando entre las manos--. Yo...

--Adelante, Don E., pásele. Aquí tengo su paga.

--Yo --insistí.

--No se preocupe, todo está bien, si lo que quiere, es una carta de recomendación, pásese por aquí la próxima semana --y me dio un sobre--. Y cuando vuelva a tener otras vacaciones, lo esperamos por aquí. Ande, le hace falta descansar.

No recuerdo cómo llegué a casa ni cómo me tiré en la cama, desperté en horario inverso y con la seguridad de que se me había hecho tarde. Entonces vi el sobre y empecé a hacer memoria; mientras me estiraba sobre el colchón y extendía las piernas, los dedos de los pies, aun temí que se transformaran en patas de cucaracha, en tenazas de robot, pero nada de eso pasó.

En algún momento tuve que haber prendido la tele, pero pasaba como otra línea de montaje; una cosa tras otra, tras otra, sin sentido, sin objeto, sin ver el producto final. Volví a descubrir el sobre y la sola cifra hizo que recordara mi proyecto así que miré el reloj y corrí a ponerme de gala. Ni siquiera pensé en tomar un taxi, me descubrí en el camión, poco antes de llegar a mi destino y volví a bajar en automático. Sólo cuando estuve frente a las puertas, recordé entero mi objetivo, pero ya era tarde: la marquesina luminosa estaba apagada, algunos focos rotos, los amplios neones llenos de polvo y sobre la cortina metálica, estaba el sello de clausura.

Di más que un par de pasos atrás y revisé toda la fachada, sólo por comprobar que estaba en el lugar adecuado y lo estaba. No supe qué sentir, volví a tomar el autobús y con cada metro recorrido el enojo se empezó a aparecer y con él un proyecto. Alguna de sus amigas me lo comentó en una ocasión: el otro antro donde trabajaban; me bajé en el cruce exacto y tomé el último colectivo; aquella fachada seguía íntegra: los neones en azul, la música a todo trapo; me paré frente a la puerta sin decidirme y el cadenero me echó una mirada y luego sonrió.

--A que te cerraron el lugar de costumbre; traes cara de eso. Pásale, tenemos a las mejores --me dijo y descorrió la cortina. En el centro de la pista una morena alta, acuclillada sobre enormes plataformas de plástico transparente y sin una sola ropa frotaba las nalgas y la entrepierna contra un tubo cromado.

Me di media vuelta y empecé a vomitar; la música en ese instante cambió a ritmo industrial y pude escuchar otra vez el sonido de las máquinas folladoras y entendí aquello que me pasaba. Eché a correr mientras el cadenero gritaba estupideces sobre mi desviación sexual.

Supongo que me quedaré aquí, en mi cuarto, encerrado, sin amigos, sin TV, sin nada más que esta pared lisa e inmóvil; no soporto las imágenes que me suscitan lo de afuera. Desde aquella noche no he parado de sentir asco, no he parado de mirar en cada máquina, en cada cosa, en la más inocente viejita, el interminable sube y baja de los pistones.

No hay esperanza para mí. De vez en cuando, trato de hacerme terapia. Me digo que la culpa es de la fábrica, que lo de afuera sigue tan natural como siempre, que sólo accedí a extraños nodos de tiempo que sintetizaron en un par de semanas el potencial de trauma psicológico equivalente a una vida entera de vivir al arrullo de las máquinas. Me lo digo y vuelvo a decir, discuto conmigo mismo y a veces casi me convenzo.

En tres ocasiones he conseguido llegar a la tienda de la esquina y en cada oportunidad he regresado dejando un rastro de vómito tras de mí. No puedo evitarlo, afuera, escucho los pistones todo el tiempo y poco a poco una idea se hace más y más clara: no soy un insecto ni un robot; lo único que pasó es que me he transformado en el primer ser consciente del universo.

Ya estoy seguro de eso, porque ahora, en los sueños, cuando estas paredes no son suficientes para contener la realidad, soy capaz de ver a Dios; sí, a Dios, el eterno voyeur que construyó este universo sexual donde todo, absolutamente todo, folla.

He pensado en el suicidio, pero sé que tampoco será una solución: la bala follándome el cerebro; los gusanos, follando cada milímetro de mi ser...

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Índice V-1.0.1

2009-07-12T23:59:00.002-05:00

El Holocausto Pasivo

Para Entender A La Langosta (2) o cómo dejar de ser zomby y no morir en el intento de La Langosta Espía. La receta clásica de La Langosta Espía pero dedicada a los comportamientos de la vida diaria en la sociedad de consumo.
Variacion Sobre La Muerte De Un Gato de Alejandro Badillo. La muerte de un gato desencadena la imaginación del personaje, creando una historia a partir de este hecho.
Lo Que Creo de J.G. Ballard. Declaración de principios. J.G. Ballard nos da su credo en el caos de la humanidad, desde los años ochenta, en una traducción original de Pepe Rojo.
Confirmación de Carlos Alberto Limón. Crónica memorística de viejos amores.
Misiles Y Remolinos (o los displaceres voyeuristas) de Eugenio Zigurat. ¿Crónica o delirio? ¿Mixtura de ambas? Quizá sólo el hombre frente a la televisión y sus fantasmas.

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Variación Sobre La Muerte De Un Gato

2009-01-29T23:47:00.009-06:00

En la calle donde está mi domicilio, un gato muerto se descompone gracias a la acción del tiempo y a los buenos servicios de la intemperie. Lo descubrí gracias a mi manía por observar detalles en el piso y en cierta obsesión infantil por los que habitan tras las rejas de mis vecinos. Un gato muerto en una casa abandonada es objeto de breves asombros y, quizá, motivador de monosílabos, algún fruncimiento de nariz. En este caso en particular, nadie le dio cristiana sepultura y el gato inanimado sigue echado en su muerte, retando la labor de gusanos y demás animalillos. Mi diario trajinar por la calle me convirtió en testigo involuntario de su lentísimo reciclaje. La ausencia, a primera vista, de marcas en su cuerpo, me llevó a deducir que su muerte no era producto de alguna batalla felina, de esas que tanto entretienen a los insomnes. Al pasar los días, sin datos para sostener ninguna teoría de respeto, mi rebuscada imaginación me hizo ver al gato víctima de una emboscada, encontrando la muerte a manos de una bruja. La imaginación fue a más (la ociosidad de diciembre puede dar frutos sorprendentes) y así reconstruí una añeja disputa entre dos familias, la maldición de un gato muerto, dejado en sigilo tras las rejas. Pasaron los días, el olor de la pudrición fue menguando así como la frágil estructura del cuerpo. El tronco se desinfló como un globo pinchado por la mano de un niño y el piso fue absorbiendo parte de las patas y de la cola. A veces pensé que estaba frente al fósil de una bestezuela fantástica, aún sin clasificar por poetas o científicos, y hubo un tiempo en que más que cadáver fue un mero rompecabezas gatuno. El pelaje ha perdurado y ahora parece una magra alfombrilla resecada por el sol, cada vez más distante de la cabeza que deja ver innumerables asomos de hueso. El gato me mira todos los días con sus ojos vacíos y podría decirse que siente natural orgullo de su exhibicionismo. Los gusanos y demás insectos que, en teoría, deberían reducir su cadáver a su mínima expresión, han abandonado la empresa exhaustos, esperando que algún buitre imaginario tome su lugar y de punto final a la historia. Sin embargo, a pesar de todo, el gato sigue ahí, y la heroicidad de su resistencia me hace pensar que tal vez espere la compasión de una anciana o, por lo menos, el frío interés de un taxidermista. Para los místicos, el bosquejo de su cuerpo será una variación inesperada de la naturaleza, una broma que Dios puso cerca de mi casa. Lo único cierto es que esta historia podría explicar algunas cosas: que las nueve vidas son nueve muertes, que el eterno retorno de Nietzche no es exclusivo de los humanos, y que no es aconsejable la súbita extinción de un gato, porque no asimila del todo su muerte y, pensando que sigue vivo, espera tras la reja de una casa, paciente como momia felina, a que alguien le acerque un tazón con leche.

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Para entender a la Langosta 2

2009-01-28T22:17:00.016-06:00

o cómo dejar de ser zomby y no morir en el intento

Y resultaba inevitable escribir dos versiones porque hacía más de una década que ningún lector se actualizaba en la especial lógica de esta revista, hoy trasformada en Blogzine.
Si eres un lector salteado, a lo mejor obviaste el editorial y te pasaste a La Antepenúltima Verdad. Entonces, ya vas de gane, porque conoces la temática de este número. Pero si esto es lo primero que lees, hay que advertirlo:
Este es un número dedicado a contrarrestar la epidemia de zombyficación que asuela a este mundo. Y no, no se trata de un error (horror) ortográfico, por eso hay que precisar que para esta Langosta, el término puede ser escrito de tres modos distintos con distinto significado:

Zombie.- Designa al muerto viviente de las tradiciones vudú.
Zombi.- Designa al muerto viviente de las historias de terror, fílmicas o narrativas (por supuesto, no hay una convención vigente, preestablecida, en este sentido, en la cultura popular).
Zomby.- (Neologismo langostero) Designa al muerto viviente que recorre las calles palpables de todo el mundo.

Y no, los efectos no son tan visibles como en Resident Evil. De hecho son tan terriblemente sutiles que les vale sombrilla la tradición fílmica y la mayor parte de sus supuestos.
Sólo la mayor parte.
Enfrascarse en discusiones racionales con los contagiados no va a llevarte a ningún lado, como no sea al suicidio mismo.
Atacar o golpear a tales zombys... tiene efectos muy similares a los que has visto en el cine: a los agredidos les da por en verdad destruirte y se olvidan de toda crónica de la infancia o de la universidad compartidas.
Algo más tienen en común estos zombys con los fílmicos: buscan hacerte uno de los suyos, comerte el cerebro y reemplazártelo por las mismas porquerías que a ellos les funcionan como masa gris; es decir, por el virus mismo o la porquería que los vuelve zombys.
El síntoma pasivo más identificable es oral: los contagiados empiezan, a la mínima provocación, a predecir, como si diosito les hubiera hablado, el fin de todas las cosas. O mínimo de la cosa o ser que más amas.
Te recomendamos, por lo tanto, poner metros o audífonos (aunque también existen zombyficantes musicales) de distancia de quienes hayas identificado como contagiados. Y presentar una resistencia oral, escrita, pero alejada de ellos.
Los Laboratorios de esta Langosta Se Ha Posteado trabajan en este mismo momento en generar una vacuna para tamaña epidemia, pero, hasta nueva noticia lo más que podemos ofrecerte es un breve manual de procedimientos, una lista de elementos básicos, indispensables para poder evitar el contagio.
Como todo manual de supervivencia mínimo, la lista de consejos básicos requiere de lectura concienzuda y una adecuada memorización. Una opción práctica consiste en imprimirla, fotocopiarla en bonitas tarjetitas que puedas colgar en cada punto estratégico donde el combate tenga mayor probabilidad de iniciarse. Y consultarla a la más mínima duda.
El termino zomby se usa en estas líneas de manera genérica, para identificar a la especie, por ende, quedan incluidas en tal rubro todas las variables genitales posibles.
Sin más, este es el

manual anti contagio zomby

Cómo reconocer a un zomby:

Un zomby no se conforma con mirarse en el espejo para saberse existente.
Un zomby precisa de ropa y artículos tecnológicos y/o decorativos (gadgets) externos para afirmar su existencia.
Un zomby sólo se siente "vivo" cuando compra, y es visto en el shopping por otros zombys.
A un zomby no lo define su esencia, es definido por lo que posee.
La autoestima de un zomby es directamente proporcional al valor monetario de su medio de transporte.
Un zomby considera deleznable el término artículos de primera necesidad.
Un zomby considera sub-humanos a todos aquellos que no se guían por sus mismas directrices.
Un zomby adora a tal punto su condición que cada fin de semana asiste al antro para poner a prueba el alcance de sus logros.
Para un zomby existen dos canales fundamentales: Fashion TV e E! Entertainment Television. Ellos son su guía. Su biblia.
La meta de un zomby es simple: volverse el mejor de los zombys, es decir, el más famoso.
Los zombys, como los aristócratas, siempre estarán en búsqueda de demostrar la pureza de su raza.
Los zombys creen en su árbol genealógico como en dios.
Los neo zombys constituyen la peor clase. Suelen conocerse como zombys-wannabe.

Principios de Autoafirmación Azombytica

Tu mundo es tu mundo y no tiene por qué parecer el devenir de una película.
Las películas y las novelas son ficciones, por más que aseguren basarse en hechos reales.
La gobalidad es una estrategia comercial para hacer que el mundo parezca una película.
Los reality shows no son realidad, son la estrategia más elaborada de los zombys para hacerte uno de ellos.
Cenicienta no existió. Y es muy poco probable que tu árbol genealógico te depare una sorpresa de dimensiones aristocráticas.
Las modas son pasajeras porque se mueven al influjo de la mercadotecnia.
La moda no desaparece ni se destruye, únicamente se transforma.
Ser adicto a la moda es una enfermedad sin cura física definitiva cuyo tratamiento implica, ineludiblemente, el síndrome de abstinencia.
Tu vida es un hecho biológico, no mercadotécnico, no parte de una transmisión de TV, como no sea la destinada al televisor de Dios.
Si Dios gusta de una moda, la única pista que tenemos de ella está en la biblia.
Fuera de conceptos cosmogónicos, lo único que en verdad necesitas te lo exigirá tu cuerpo.
A tu cuerpo le valen gorro las marcas.
Toda raza, hasta en los perros, es producto de una serie de mezclas, por ende, no existe raza pura.
La raza pura supone y precisa la endogamia.
La endogamia es el camino de la degradación genética.
La endogamia, en todo caso, es un complicado sistema para validar los círculos sociales.
No importa cuánto te esfuerces en comprar estupideces para demostrar tu estatus zomby, si no eres parte de esa familia endogámica, estás fuera del juego.

Máximas Antizombyticas

Las mujeres son mujeres, no muñecas. Entre más se parezcan a éstas, más plásticas y zombys te resultarán.
Si te gustan las muñecas, cómpralas, juégalas, pero no te cases con ellas. Menos aún si es una mujer operada para ser muñeca.
Si quieres ser cool, métete al refigerador.
Recuerda el viejo principio: aunque la mona se vista de seda, mona se queda (así que olvídate de trapos de diseñador y los mil gadgets que pudieran aumentar tu estilo).
Mírate al espejo y acepta tu especie.
Los autos son medios de transporte, no de conquista.
Los autos, como medida pírrica de conquista, son ilusorios y las zombys son expertas en descubrir estas artimañas.
No te vuelvas un muerto-viviente-del-trabajo sólo para pagar un estúpido deportivo que nunca usarás.
Si te gustan las telenovelas, escríbelas pero no trates de hacer que los demás vivan tu argumento.
El mundo sólo es aburrido, si no participas en él, si dejas que otros lo construyan por ti.

Y permutaciones similares, sin fin.

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Lo Que Creo

2009-01-27T21:21:00.005-06:00

Creo en el poder de la imaginación para rehacer el mundo, para liberar la verdad en nosotros, para detener la noche, para trascender la muerte, para encantar autopistas, para agraciarnos con pájaros, para reclutar la confianza de los locos.

Creo en mis propias obsesiones, en la belleza del accidente automovilístico, en la paz del bosque sumergido, en las emociones que brinda la playa de vacaciones desierta, en la elegancia de los cementerios de automóviles, en el misterio de los estacionamientos de varios pisos, en la poesía de los hoteles abandonados.

Creo en las pistas de aterrizaje olvidadas en la isla Wake, apuntando a los Pacíficos de nuestras imaginaciones.

Creo en la misteriosa belleza de Margaret Thatcher, en el arco de sus fosas nasales y el brillo de su labio inferior; en la melancolía de los conscriptos argentinos heridos; en las sonrisas poseídas de los empleados de gasolineras; en mi sueño de Margaret Thatcher acariciada por ese joven soldado argentino en un motel abandonado, observados por un empleado de gasolinera tuberculoso.

Creo en la belleza de todas las mujeres, en la perfidia de sus imaginaciones, tan cercana a mi corazón; en el empalme de sus cuerpos desilusionados con los rieles de cromo encantados de los mostradores de supermercado; en su cálida tolerancia de mis propias perversiones.

Creo en la muerte del mañana, en el agotamiento del tiempo, en nuestra búsqueda de un nuevo tiempo dentro de las sonrisas de meseras de carretera y los ojos cansados de los controladores del tráfico aéreo en aeropuertos fuera de temporada.

Creo en los órganos genitales de los hombres y mujeres eminentes, en las posturas corporales de Ronald Reagan, Margaret Thatcher y la princesa Di, en los dulces olores emanando de sus labios mientras contemplan las cámaras del mundo entero.

Creo en la locura, en la verdad de lo inexplicable, en el sentido común de las piedras, en lo lunático de las flores, en las enfermedades acumuladas para la raza humana por los astronautas de los Apollos.

Creo en nada.

Creo en Max Ernst, Delvaux, Dalí, Titián, Goya, Leonardo, Vermeer, Chirico, Magritte, Redon, Durero, Tanguy, el cartero Cheval, las Torres Watts, Bocklin, Francis Bacon, y todos los artistas invisibles en las instituciones psiquiátricas del planeta.

Creo en la imposibilidad de la existencia, en el humor de las montañas, en el absurdo del electromagnetismo, en la farsa de la geometría, en la crueldad de la aritmética, en las intenciones homicidas de la lógica.

Creo en las mujeres adolescentes, en su corrupción por las posturas de sus piernas, en la pureza de sus cuerpos descuidados, en los rastros de su pudenda abandonados en los baños de moteles derruídos.

Creo en el vuelo, en la belleza del ala, y en la belleza de todo lo que ha volado, en la piedra aventada por un pequeño niño que lleva con ella la sabiduría de los hombres de estado y las parteras.

Creo en la gentileza del bisturí del cirujano, en la geomería sin límites de la pantalla de cine, en los universos escondidos dentro de los supermercados, en la soledad del sol, en lo parlanchín de los planetas, en nuestra repetitividad, en la inexistencia del universo y el aburrimiento del átomo.

Creo en la luz que proyectan las videocaseteras en los aparadores de las tiendas departamentales, en las revelaciones mesiánicas de las parrillas de radiadores de los automóviles de exhibición, en la elegancia de las manchas de aceite en los motores de barquilla de los 747 estacionados en el asfalto de los aeropuertos.

Creo en la inexistencia del pasado, en la muerte del futuro, y en las infinitas posibilidades del presente.

Creo en el trastorno de los sentidos: en Rimbaud, William Burroughs, Huysmans, Genet, Celine, Swift, Defoe, Carroll, Coleridge, Kafka.

Creo en los diseñadores de las Pirámides, el edificio del Empire State, el Fuhrerbunker en Berlin, las pistas de la isla Wake.

Creo en los olores corporales de la Princesa Di.

Creo en los próximos cinco minutos.

Creo en la historia de mis pies.

Creo en migrañas, el aburrimiento de las tardes, el miedo a los calendarios, la traición de los relojes.

Creo en la ansiedad, la psicosis, y la desesperanza.

Creo en las perversiones, en el apasionarse con árboles, princesas, primeros ministros, estaciones de combustible abandonadas (más bellas que el Taj Mahal), nubes y aves.

Creo en la muerte de las emociones y el triunfo de la imaginación.

Creo en Tokyo, Benidorm, la Grand Motte, la isla Wake, Eniwetok, la plaza Dealey.

Creo en el alcoholismo, la enfermedad venérea, la fiebre y el agotamiento.

Creo en el dolor.

Creo en la desesperación.

Creo en todos los niños.

Creo en mapas, diagramas, códigos, juegos de ajedrez, acertijos, itinerarios de aerolíneas, y en la señalética de los aeropuertos.

Creo todas las excusas.

Creo todas las razones.

Creo todas las alucinaciones.

Creo en toda la furia.

Creo en todas las mitologías, memorias, mentiras, fantasías, evasiones.

Creo en el misterio y la melancolía de una mano, en la gentileza de los árboles, en la sabiduría de la luz.

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Traducción: Pepe Rojo
Publicado en RE/SEARCH #8-9 en 1984.

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Confirmación

2009-01-10T09:36:00.006-06:00

La conocí en la Autónoma (antes que los decretos la transformaran en Benemérita), en la facultad de Filosofía y Letras, en el Colegio de Lingüística y Literatura Hispánica.
Cuando soñaba con ser escritor.
De tez apiñonada, no fue la excepción que confirmara la regla. Nunca tuve alguna preferencia en particular sobre colores de piel, grados académicos ni complexiones corporales; después de ella siguieron más mujeres apiñonadas, o claras, o morenas. Altas o bajitas. Delgadas o regordetas. De grandes senos o de enormes caderas. Discriminador no. Nunca.
Un sencillo postulado, la regla de (baño en) oro.
Esta Mercedes, llamémosle así por hacerlo de algún modo, tampoco fue noviazgo corto ni largo, matrimonio, amante o “amiga con derechos”.
Simplemente fue.
Como una blitzkrieg.
Rápida.
Violenta.
Pero repetida.
Pasión de verano. Y con él murió.
Nunca hicimos nada extra. Ni inventamos nada nuevo. Ni descubrimos el hilo negro del sexo, la fórmula infalible.
Ninguno era virgen (o como quiera que se le llame a esa condición).
Tampoco promiscuos.
Normales, así, sin más.
Sin embargo, únicas fueron las veces que rondamos el parque Juárez, el Paseo Bravo o las calles aledañas a su casa, siempre después de medianoche, siempre pegados uno contra el otro, siempre bajo una vieja gabardina negra que hizo historia.
Siempre bajo la lluvia.
Primera vez bajo una lluvia. Recuerdo un aguacero torrencial y varias lloviznas simples.
Nunca volví a intentarlo.
Nunca volví a verla.
Pero una cosa quedó clara después de ella. La confirmación de una sospecha.
Que la pasión animal mitigada con sexo y agua genera un poco de amor.
Que la pasión animal mitigada con alcohol genera inspiración.

Ciudad de Puebla. 24/04/1994.

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Misiles Y Remolinos (o los displaceres voyeuristas)

2009-01-09T21:41:00.011-06:00

No sé por qué insisto en escribir esto como si alguien más lo fuera a leer. Como si a alguien le llegara a importar.
Vete al demonio, jodido, improbable lector. Esto lo escribí para mí y si estás leyéndolo es porque, como todos los demás, padeces un maldita compulsión voyeurista. Si no fuera así, ahora estarías comiendote a puñados el mundo, en lugar de leer esto o de meterte como zomby a una función de cine, a la maldita ventana falsa de tu televisor o a cualquiera de esos otros artilugios o negocios que se inventan sólo para que gente pusilánime, como tú, viva en virtual esa vida que no se atreve a experimentar en carne y hueso.
Así que vete al demonio. Una y otra vez.
A lo mejor esto lo sacaste de un archivo histórico, o estás sentado en el maldito baño sin que la mierda acabe de escurrirte por ahí y estás leyendo esto porque es el único papel que tienes a la mano para limpiarte toda esa podredumbre que de seguro jamás te molestas en mirar.
Me das demasiado asco. Hoy en día la gente ya no sabe qué es la dignidad. ¿Por qué insistes en leer? ¿Te gusta que te insulten o sólo es que ya no lo notas de tan acostumbrado que estás?
Ese es tu problema y estar escribiendo esto, es el mío. No voy a caer a la misma tentación que tú, a pretender que soy civilizado y que conozco las reglas de urbanidad y las reglas de la literatura y cualquier regla; no voy a dejar que esta decisión de ser escritor me robe hasta estos últimos momentos... Y no, tú no sabes nada, no empieces a pensar... ¿Y que hago yo, haciendo prolepsis para que no te me adelantes en la trama? Esto, como todo en este mundo, es mierda.
Estoy harto de la mierda: quise ser un escritor de fama, quise los mismos sueños que plagan el inconsciente colectivo de esta podrida naranja azulosa; me comí toda esa mierda predigerida y dorada por los espacios publicitarios y ahora necesito vomitarla.
Estoy escribiendo porque preciso hacerlo, no porque pretenda ganar un premio y las muchas monedas que vienen con él, o por ver mi nombre desde el más allá estampado en nuevecitos y hermosos libros; ya nada de eso queda en mí, las traiciones han agotado toda mi paciencia, todo rito y posible sacralización de los actos.
El tiempo se me está escapando y a mi alrededor sólo hay basura, en un departamento mal acondicionado, sin lujos pero plagado de libros que ningún heredero, si lo llegase a tener, se molestará en leer o conservar; sólo libros viejos, demasiado espacio robado a la posibilidad de nuevos maquillajes.
Pero yo no quiero más máscaras, sólo vomitar esto. No tengo una pistola en la mano, no tengo mis maletas armadas para irme a recorrer como vagubundo cada rincón del planeta.
Tengo en el centro del pecho un corazón que se está retorciendo, que se cimbra y parece llenarse de nada, una nada muy dolorosa, como si un escorpión estuviera clavándome su ponzoña en ese justo lugar y no estuviera dispuesto a retirarla.
Allá afuera suenan las ambulancias, una que otra patrulla, la música alta a dos cuadras parece encubrir risas; aquí sólo sigue el silencio, sólo ese espacio que se parece al eco. El eco de tus pensamientos, de tu corazón en terrible tortura. En tortura, simple y sencillamente, en tortura mientras la luna se filtra enorme entre las sábanas gastadas que tengo como cortinas.
Y no estoy escribiendo un cuento, tampoco una nota de suicidio. Sólo estoy escribiendo y sólo para mí y, sin embargo, cierto asqueroso pudor me sigue impidiendo soltar este río de vómito que me sube por todos los poros.
Vomitar anatómico, vómito celular. Estoy contagiado, he sido contagiado pese a todos los cuidados, a cada una de mis precauciones. Pareciera que el destino se empeña en hacerte realidad las pesadillas más abyectas; el destino, un númen o sólo la fatalidad desde ese cielo invisible.
No lo sé, es sólo que hoy me he descubierto en medio de la enfermedad; así, sin previo aviso, tendido en la cama, viendo sin mirar la TV; jugando videojuegos en un ansia de trascendencia y, justo en ese momento, tras la enésima derrota en el nivel, lo pude sentir: la indiferencia me poseía, me poseé aún en estos momentos, mientras mis dedos luchan por manipular este cilindro amarillo que suelta polvillo negro en cada letra trazada, y algo, en torno a este corazón, parece dispuesto a arrastrarme a la cama, a un eterno girar entre sábanas, a una sonámbula espera del amanecer, a la nueva rutina que me llene los ojos de placer voyeurista: mirar lo que otros hacen, justo como todos los demás; es sólo que hay público y elenco.
Los que actúan sólo hacen eso: actuar para ser el blanco del morbo en los demás; los deseos parecen acabarse con cada compra, con cada meta conseguida: hacer una novia para luego perder interés, tenerla para lucirla como un auto y cambiarla como se compra el modelo del próximo año, antes de que acaben los doce meses del presente. Actuar, sólo actuar frente a los ojos hambrientos, envidiosos, voyeuristas.
Y de pronto mi vieja vena vuelve, mis viejas ideas de ciencia ficción me hacen pensar en complots extraterrestres o, mejor aún, en complots terrícolas: agencias equipadas con misiles anímicos para dispararlos a través de los mass media, misiles teledirigidos que no dejen intacto a uno solo de los espectadores.
Quizá sea algo más sencillo, quizá el ácido que llena con sensación de vacío mi músculo cardiaco, no sea mas que un destilado, una pus de envidia que me roe y me corroe.
Pero no, lo sé, mis teorías deben ser las certeras, las precisas. Uno de esos misiles, o el ser simbiótico que injertó en mí, me controla y trata de apagar esta rebeldía, este vómito que ni siquiera parece saliva plagada de jugos gástricos. Algo, algo está pasándo en mí, he abierto los sellos... He dado quizá con la palabra clave y como un androide dickiano estoy a punto de estallar o tal vez sólo sea el cansancio, no lo sé más.
Los remolinos, los remolinos vuelven a aparecer ante mis ojos y mi memoria empieza a crepitar, a derrapar como la aguja gastada de un viejo tornamesa sobre un vinilo rayado y sé que no importa cuál vorágine elija, no importa que en este instante recuerde mis otras rebeldías, mis otros vómitos; los remolinos me conducirán a un sueño de ovejas que pastan y no quieren salir del redil.
Trataría de huir, pero ahora recuerdo: la última vez que eché a correr por las calles, desperté tiritando de frío bajo un puente y jamás recordé estas espirales, me bastó suponer una espantosa borrachera, con lo que el sentimiento de culpa fue mayor.
Los remolinos me rodean, se abren y cierran como bocas invitantes; han dejado de parecer siemples distorsiones en el aire y ahora son labios carnosos, concéntricos, enloquecedores.
Desde el brillante fondo del que ocupa el centro de mi cuarto, me parece distinguir la cara alegre, coqueta de una chica pelirroja...
Ahora sé que nunca podrás ser lector de esto, no importa que ahora haya usado lápiz y papel para escribirlo: los remolinos se lo llevarán también, quizá lo corrijan y me dejen a cambio un cuento felizmente mediocre.
O peor aún, quizá todos estos remolinos sólo los imagino para justificar el resultado de este nuevo intento de escribir.
O quizás nos veamos esta noche en el corral del sueño y hablemos y discutamos y mañana, en una calle cualquiera, nos crucemos, rocemos nuestros vestidos y no nos reconozcamos y sigamos presurosos nuestra senda de voyeuristas de tiempo completo, quizá.

Escrito el 20 de febrero de 2003 en algún rincón de la sierra poblana

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